Bouffée d'air

Et soudain l’air se fait rare. C’est comme si le corps se mettait à fonctionner au ralenti, en sous-capacité, au moment même où on lui demande de fournir un effort. A ce moment là, on se sent vraiment coupé de son corps. On lui demande quelque chose de physiquement possible mais il refuse, se met en grève. L’air se raréfie dans les poumons. Il passe plus doucement, n’arrive que difficilement à faire respirer, brûlant tout sur son passage. Chaque respiration est une longue douleur qui n’apporte même pas le réconfort salutaire de l’oxygène irriguant le corps et lui donnant la force de continuer. Chaque expiration est une attente de l’inspiration suivante, alors même que l’on sait pertinemment qu’elle sera aussi douloureuse que la précédente. La vue se brouille légèrement, les oreilles bourdonnent doucement, comme si un signal d’alarme avait été tiré mais que la batterie n’était plus assez puissante pour la faire résonner. En arrêtant de pousser le corps à bout – quelque modeste que ce bout soit – l’alarme se tait. Commence alors la récupération. On tousse une fois, un peu plus d’air rentre. Soulagement, limité certes, mais soulagement tout de même. Autre quinte de toux, épuisante mais qui fait rentrer un peu plus d’air.

Et puis vient la délivrance. Un petit tube bleu. Un pschit. Un autre pschit. Une longue inhalation. On tousse une ou deux fois, et l’oxygène revient. On le sent atteindre les poumons, irriguer le corps. La tête tourne un peu, court vertige de la libération. Le corps répond de nouveau, redémarre, revit. Respirer semble de nouveau évident.